Моя чара по вінця налита.
Чи-то аква, чи-то оковита…
Щоб до денця її осушити,
необхідно ще трохи пожити
на цім світі – дарма, що втомився,
все ж до несхочу ще не напився,
до бридливості і відвороту,
до холодного смертного поту.
П’ю один, бо не хочу присісти
за той стіл, де сидять шовіністи,
“комсомольці” і просто бандити –
з ними тошно сидіти і пити;
так відверто я їх зневажаю,
веселитися їм заважаю,
праздникову псую атмосферу,
як і личить пенсіонеру.
Принциповість – надійний мій панцир.
Доконає мене лише канцер,
себто рак на латині… В палаті
лікарняній помру я чи в хаті –
не важливо: помру, як людина,
для якої пробила година
вирішальна, що значить – остання…
Згаснуть очі – не згасне світання!
