Так вже в нас віддавна повелося:
Твої очі, мов пальці незрячих,—
Бачать руки, вуста, волосся,
А обличчя всього — не бачать.
І тому ти чатуєш тривожно,
І не спиш, затаївшись на чатах,—
Хочеш вірш передбачити кожний,
Чи, принаймні, його прочитати.
Ти чатуєш на мене, на справжню
На узбіччі незвичної рими,
Щоб спинити, схопити — назавжди!—
Між словами, правічно старими.
Чи ж пізнання у плоді та листі?
Чи воно не у серці холоне?
Зупинися! Спочинь! Розчинися
У моїх невагомих долонях.
Що ти можеш угледіти в слові,
Крадькома зазирнувши у вірші?—
Безліч масок моєї любові.
А обличчя у неї — інше.
