Мене запитують, як я пишу пісні…
Від кого в мене це, від тата чи від мами,
Чи правда, що сиджу над ними ночі й дні
Та клавіші знай мучу до нестями?
Гуртуються в осінній вирій ластівки,
Живими нотками сидять поміж дротами,
Я розділяю їх на верхні й нижні гами –
І… вже готова пісня залюбки.
