От і джерела взялися пітьмою.
От і громи відгули.
Вітер гуляє над тою золою,
Де ночували орли.
От і немає ні волі, ні сили
У золотій булаві.
Чим не клялися і як не просили —
Губи в крові.
Брате мій стомлений,
скоро спочинем
Там, де заграє сурма.
Ти озираєшся, а за плечима —
Бог і пітьма.
