Усе, що здобуте не власним горбом,
нарощене й збуте, ген-ген, за бугром,
привласнене, вкрадене, зникле на Кріт,
без сорому видерте з рота сиріт,
без совісті вийняте з горя старців,
празолото світу правсіх праотців,
з могил навикопуване все чуже –
усе те Хвороба і Смерть стереже!
- Наступний вірш → Сергій Губерначук – А ти говориш
- Попередній вірш → Сергій Губерначук – Художники з маленького села
(Оцінок ще немає)