Ми з кумирні, павичани, світим
проти неба — красну весність;
мов самі з огнем несамовитим
ми творці: в сузірнім персні.
Бідні! ми з лісів гріха, насправді,
прокаженці: мідь на шиях,
і кричім, що «стережіться!» — в спразі;
аж пиху напасті знищать.
Марно в самосвятості при кубках
проти неба рвуться вперті.
Голубинну книгу сміхом збурять,
каменями — вікна в церкві.
Покорімся, браття, серцем — кров’ю,
в пломінь хрещені з купелі:
вірені під корогву орлову —
Духові, як діти певні.
Спалиться в спокутній муці язва,
що гноїла тайно груди.
І жива блаженність: іскра звана,
дужча, ніж сузір’я, збудить.
