У лісу із людьми того й відносин,
Що всі вони порядні чи мисливці.
Перелицьовує траву похмура осінь
Під колір хутра юної лисиці.
Хвостом змітає стружки біля дуба,
Чекає від затемнення добра,
Щоб зникла швидше постать дроворуба,
І місяць вигляд лисовий набрав.
